Ich sitz hier mit nem Vollpfosten im grün-weißen Karohemd, der labert mich voll über sein geiles Leben, während ich meine Brille zurechtrücke und mir denke: „Alter, haste nen Schlag?“ Aber der Typ grinst so blöd, dass ich irgendwie geil drauf werde. Die gelben Blumen auf dem Tisch, der kitschige Wandkram – voll der Frauentausch-Kacke, aber hier läuft’s halt härter. Kein Scheiß mit Putzen, hier wird gefickt.
Der Typ fängt an, von seiner Alten zu erzählen, die angeblich ’ne Geile ist, und ich denk mir: „Schatz, die kriegt bestimmt nie so nen geilen Muschitausch wie hier.“ Der Raum is so stickig, dass einem der Atem wegbleibt, aber der Kerl labert weiter. Irgendwann reiß ich ihm das Hemd auf, weil ich sehn will, ob er unter dem Stoff auch so nen Versager ist wie im Kopf.